Revista Sísifo

Dolor en la garganta al tragar mis letras y mis imágenes. Cristales con sal y lejía que pasan por la cañería de mirar de frente y no ver nada, del mandar al espejo roto, al manual impoluto.

Un currículum sin foto, una tienda de campaña en medio de la gran urbe, una sonrisa de bote. Una borrachera solitaria, en medio de tanta gente, otra copa de vino tinto, sin tinta, sin pintar ya nada. Una solución de reiniciar lo que ya no funciona, el hardware oxidado, el enemigo al que le das lástima. Una guerra es la búsqueda de la paz sin tregua. Las armas, las armas de casa.

Dolor en la mirada al verte sin mirarte, a mirarte y no verte. Un Sísifo que se condena a sí mismo, al que el castigo ya le parece bien, al que la rebelión juvenil le parece cosa de viejos. Si no comenzamos a disparar la poesía, el despertador nos demolerá sin previo aviso. Y el que avisa no es traidor. El traidor es el que se rinde ante si mismo.